Dolores {Haru}

Je suis un bateau, je suis un radeau, je suis une barque voguant sur l'eau. Lasse & fragile, je me laisse porter par cette mer déchaînée, attendant pour me faire emporter par une vague ayant déferlé sur cet océan enragé. Je suis un bateau, je suis un navire en plein naufrage, pour qui l'idée de rejoindre le rivage n'est plus qu'un lointain & fumeux mirage. Je voudrais me faire engloutir par cette entité enflammée, attisée par un mépris mérité, disparaître dans ces profondeurs abyssales pour ne plus être qu'un pantin désarticulé, dénué de regrets et de pensées. Je voudrais sombrer consumée par des flammes brûlantes qui m'arracheraient enfin à cette torture démente, je voudrais succomber à une mort douloureuse et lente, pour ne plus les voir agonisantes. Tuez-moi ! Je veux quitter cette terre désolée ! Je veux quitter ce monde sans foi ni loi ! Je veux que cela soit à mon tour d'expirer ! Je voudrais crier mon désespoir dans un adieu déchirant à la terre entière, et en même temps je voudrais emporter dans ma tombe mes sombres mystères. Oh, tuez-moi ! Je ne puis plus supporter une seconde de plus ce monde où le trépas est roi.

La douleur flue et reflue, telle une lente marée de souffrances. Tantôt elle est sourde et lancinante, engourdissant son corps d'un brasier la dévorant à petit feu; tantôt c'est une torture sans fin, un scalpel froid et tranchant la déchirant en deux. Comparées à ce supplice sans pitié, insurmontable, les douces flammes embrasant son être en seraient presque désirables. Mais c'est une transition perpétuelle, un cycle continuel, une variation sempiternelle, la laissant découvrir une gamme de souffrances variées, aux nuances subtiles et illimitées. Pas un instant, ses tourments ne cessent : les longues et mornes secondes continuent à s'écouler avec paresse; le temps, indifférent, presque méprisant, continue son chemin monotone, étranger aux peines humaines. Personne ne daignera exaucer ses prières; et elle reste là, immobile, à supporter sans un bruit son calvaire. L'oreiller est baigné de larmes; les draps, de sang. Entreposée dans ces tissus blancs striés de rouge, enfermée dans son imperturbable mutisme et son inertie, elle est semblable à un vieux jouet cassé, une poupée de chiffon jetée d'un lancer désinvolte par un enfant qui se serait lassé, reléguant ce jeu ayant fait son temps dans un vieux placard oublié, lui préférant un autre plus récent.

Elle n'a plus la force. Étendue dans son petit lit, elle ne bouge pas; pas un souffle, pas un pleur, pas un tremblement, pas même l'esquisse d'un sanglot étouffé, rien, juste l'immobilité et le silence qui s'étirent à perte de vue. Et puis soudain, sur un coup de tête, une brusque impulsion, l'idée à peine germée dans son esprit, elle est debout. Et elle sort dans Travia; elle marche droit, comme détachée de son corps, flottant impérialement au-dessus de tout, de sa propre détresse, de ses violents tourments, de son profond chagrin, qui la laisse creuse, un trou béant à la place du cœur. Ses yeux sont vides, dénués de tout sentiment, de toute lueur humaine, de cet éclat bienveillant qui les habitait autrefois. On dirait une folle, une sauvage échappée des bois, avec les plaies qui lui parcourent le corps, les bleus, les feuilles mortes et les brindilles qui s'échappent gaiement de ses cheveux, poisseux et maculés de sang. C'est un petit soldat amoché qui déambule, chancelant, dans les ruelles sombres de Travia, suivant une ligne indéfinie. Le regard perdu au loin, elle contemple ses sosies, qui brillent intensément dans la nuit noire. Tadix et Madix règnent dans l'ombre, souveraines silencieuses de cette nuit sans étoiles, sans espoir, pâles reines perdues dans leur monde vide et noir. Elle aussi, elle est la monarque absolue de l'obscurité; elle aussi, elle n'est pas assez sotte pour continuer d'espérer; elle aussi, elle est perdue, abandonnée, après que tous ses proches soient tombés. Mais les jumelles sont deux pour se soutenir dans cette cruelle épreuve; la jeune fille est seule, définitivement seule dans les ténèbres qui peuplent sa vie. Son corps est parcouru de frissonnements. Ses épaules et ses bras sont dénudés : elle a froid; elle a toujours froid. Sa vie est un désert de neige et d'isolement, une étendue blanche et vide, un royaume de glace et de solitude. Toute chaleur humaine l'a déserté; pas de bras dans lesquels se lover, pas de sourire affectueux pour se réchauffer, pas une personne contre laquelle se blottir.

Un éclair blanc, fulgurant. Une vision, des sons confus, un brouhaha. Du blanc, du blanc partout, un blanc éclatant, aveuglant, obsédant. Le rouge, le rouge qui coule sur les dalles blanches et glacées... La tête qui tourne, des visages flous, rassurants, concentrés, choqués. Toute une ruche, une fourmilière qui s'affairent autour de l'Impératrice et d'elle. Des cris de panique, de surprise, d'inquiétude. Des chuchotements, des murmures qui s'infiltrent, parviennent jusqu'à ses oreilles bourdonnantes. Les bleus violacés sur sa peau blanche, presque translucide. Des bras qui la secouent doucement, un ton doucereux et mielleux, des questions sans réponses. Des bras qui l'empoignent fermement. Le cri d'une bête à l'agonie, entrecoupé de sanglots, une négation sans fin, un refus devant la vérité, une protestation face à la mort. Son cri.

Elle revient à elle-même, haletante. Elle ne tient plus debout, cherche la pierre du bout des doigts, agrippe le mur, le gratte de ses ongles sales. Elle étouffe sous le ciel, cette voûte sombre pareille à un aplat noir, qui l'entoure, l'enferme, l'enserre. Essoufflée, palpitante, tremblante, elle se laisse tomber contre le mur et se roule en position fœtale, se coupant du reste du monde. Des bruits de pas; quelqu'un approche.

Les pas se taisent. Un dernier écho, et tout retombe dans le calme. Le silence reprend ses droits, redevient le maître incontesté de cette nuit noire, se dressant de toute sa suprématie dans les ténèbres, enfermant la jeune fille sous la coupe de la solitude. Le tyrannique monarque souhaite se distraire; il intensifie la peine de sa pathétique captive en lui infligeant la torture psychologique; les ténèbres, ses aimables complices, semblent lui susurrer à l'oreille d'insidieuses paroles. Ma pauvre fille, es-tu assez défaillante pour inventer une présence irréelle, imaginer un être illusoire, deviner des pas chimériques dans le secret de la nuit ? Stupides élucubrations, fantaisies d'une petite sotte; tu devrais le savoir, pourtant. Il n'y a pas et n'y aura jamais plus personne. Et les phrases tourbillonnent, emportées par la brise, et les railleries parviennent à ses oreilles, se cognent et rebondissent sans fin dans son esprit tourmenté, et son cœur saigne, saigne, saigne. Elle voudrait échapper à son passé, mais elle est là. Esclave des chaînes imaginaires qui lui scient les poignets et la ramènent constamment à ce qu'elle considère comme ses fautes. Retenue dans une cage invisible tissée par ses remords, se heurtant sans cesse aux souvenirs des obstacles que la vie a cruellement placés devant elle. Entravée derrière les barreaux de fumée que seul son esprit malade a érigé, et pas un quelconque souverain despotique.


Et pourtant. Et pourtant elle fait mentir le silence, la nuit, les ténèbres, le temps, la mort, son esprit. Et les ombres mesquines qui dansaient dans la pénombre de la ruelle en se jouant de la jeune fille s'évanouissent une à une. Car les pas reprennent. Les pas battent le pavé humide; les pas se rapprochent, et leur rythme régulier monte dans un crescendo retentissant. Il n'y a plus que ça, que ces pas qui comblent le silence, remplissent le vide. Elle croyait à un rêve, une hallucination, un mirage, mais c'est un être de chair et de sang qui s'avance et sort des brumes de la nuit. Un être, une créature, un individu fait de tissus humains, de milliers de cellules entrelacées, blotties les unes contre les autres et fourmillantes de vie. Un être vivant. Vivant. . . Plus pour longtemps s'il reste trop près de la jeune faucheuse, qui embrochera son cœur par accident, et aussi facilement que les autres. Elle a peur pour cet inconnu, ce fou dépourvu de raison qui a l'inconscience de s'approcher; alors, elle tremble intérieurement, elle tremble secrètement. Elle n'ose pas lever ses yeux; elle craint que dès lors que son regard se sera posé sur son corps, il se réduira en poussière instantanément, et les cendres se promèneront au vent. Elle n'ose pas lever la main pour tâter la chair; elle craint que sa peau ne s'effrite au contact de sa petite main souillée de sang, et qu'elle ne doive ajouter un cadavre de plus à son macabre compteur. Elle n'ose pas parler; elle a peur que l'écho de sa voix ne l'abatte comme un vulgaire château de cartes est renversé par une brise légère.


Elle ne le regarde toujours pas, mais elle sent le corps juste à côté, ce corps qui la surplombe de sa hauteur et qui projette son ombre sur elle. Elle sent la chaleur qui en émane, et qui commence à la gagner peu à peu, comme les premiers rayons d'un soleil timide, et son ombre apparaît comme accueillante et protectrice, l'enveloppant d'un cocon chaud et duveteux. Elle entend le léger craquement de ses genoux quand il s'accroupit et vient plus près, encore plus près, la réchauffant encore un peu plus à mesure qu'il brise l'espace qui les sépare. Et d'un coup, brusquement, sans prévenir, il commet l'irréparable, l'acte interdit, le sacrilège ultime, de la folie pure. Il la touche; ses longs doigts fins effleurent ses cheveux miel et sang, et viennent remettre remettre à leur place les plus rebelles et impétueux de ses cheveux rayés de rouge. Son geste se suspend dans le vide, juste le temps d'une brève hésitation; elle retient son souffle, tandis que l'inquiétude et la culpabilité tentent de reprendre du terrain sur son petit cœur craintif; s'est-il brûlé à son contact, le chérubin ? Mais encore une fois son protecteur fait mentir les pensées noires qui l'assaillent sans cesse en chœur, en posant timidement, et avec une infinie douceur, sa paume sur sa tête. Et la paranoïa et ses amies abandonnent, obligées de se déloger pour un temps de la proie facile qu'est l'esprit de la demoiselle, dépitées, et pestant contre son défenseur. Cally voudrait que ce moment dure pour toujours, se conjugue à l'infini, que le contact de sa main contre son crâne perdure pour l'éternité, que la chaleur d'un corps bien vivant jamais ne cesse, qu'il soit condamné à rester avec elle à perpétuité. Mais la perfection de cet instant volé à la mort et à la douleur vole en éclats quand son bienfaiteur vient troubler le silence en prenant la parole.


Sa voix est apaisante, elle aussi. C'est réconfortant, c'est doux, c'est moelleux, c'est une tasse de chocolat chaud fumant, c'est de la soie, c'est du miel doré coulant, c'est un nuage cotonneux, duveteux, c'est une berceuse délicatement susurrée au creux de l'oreille, c'est une fin d'après-midi de Plucho, quand le soleil est sur le point d'embraser le ciel, qu'il se pare de tons ocre, que l'air est rempli de douceur, d'une pincée de nostalgie et de mystère, et que tout n'est que quiétude et tiédeur. Il ne parle pas plus haut qu'un murmure, et avec une infinie douceur, comme à un petit animal blessé, ou qui risquerait de s'enfuir au moindre bruit trop haut placé, au moindre geste trop brusque. Mais c'est elle qui risque de te blesser, petit ange, l'as-tu oublié ? Pourtant, tu as vu sa peau couverte de sang. Et, malgré sa promesse de s'éloigner des vivants pour ne pas qu'ils rejoignent les morts, c'est vital pour elle de te répondre, elle ne pourra pas faire autrement. Alors, les mots trop longtemps opprimés s'évadent de son cœur serré; ils continuent leur ascension en escaladant avec difficulté sa gorge nouée, râpeuse, rugueuse, et finissent dans sa bouche totalement desséchée d'où ils sortent tout petits tout rabougris, tout fatigués tout éreintés, tout brisés tout fragilisés.


Mais il lui faut plus, plus que sa chaleur, que sa voix. Plus, plus, plus, elle est avide de vie, et ce besoin impérieux supplante totalement ses craintes de le voir s'envoler. Alors, lentement, elle se dégage, et elle se retourne pour le dévorer de ses yeux voraces. Elle mange son visage, les traits fins et délicats, la peau pareille à la sienne, d'un blanc cadavérique; qu'as-tu vécu, qu'as-tu fait, pour  avoir la peau marquée comme la princesse des infortunés ? Et finalement, es-tu bien là, es-tu bien vivant, la flamme de la volonté brûle-t-elle ardemment, où t'éteins-tu lentement au contact de la pestiférée ? Elle ne peut le croire, elle ne veut le croire, non, tu es bien vivant et tu le resteras. Elle croque ses yeux d'or liquide, le miel et les sucreries relevés d'une pointe d'acidité, d'amertume, les douceurs de l'enfance et la douleur d'y penser; mais qu'as-tu vécu, qu'as-tu fait, pour avoir la même lueur triste animant ton regard, pour avoir cette image brisée se dévoilant lentement pour celui qui sait voir derrière celle qui sourit ? Enfin son regard engloutit sa couronne de cheveux désordonnés noir de jais, suie, cendre, mort. Comme un vol de corbeau qui y aurait laissé des plumes en désordre, dans la panique et l'urgence. Mais, qu'as-tu vécu, qu'as-tu fait, pour avoir les cheveux plus sombres que les ténèbres et l'enfer ?

Et il lui faut toujours plus. Elle a besoin. Il lui faut mettre un nom sur son visage.