Got no friends, got no lover [Tsuchiii 8'D]

Il regarda fixement les deux figurines de plastique, posées devant lui. À ras le sol. Recroquevillé sur lui-même, les deux bras posés sur ses genoux et le menton par-dessus, il réfléchissait à la suite de l’intrigue. Son regard fatigué errait sur le sable qui hésitait entre le brun et le jaune. Il était seul au terrain de jeux. Comme d’habitude. S’il y avait eu quelqu’un, cela ferait un certain temps qu’il serait parti de là. Il se serait enfui, plus précisément. Sans oublier d’emporter avec lui ses jouets, surtout ses figurines. Ceux-ci l’aidaient à vivre, d’une certaine manière. Ils étaient sa seule consolation. Il ne s’en plaignait pas. Il se contentait de ce qu’il avait. Il n’était pas quelqu’un de jaloux ou d’envieux. Par contre, il était clairement (et précocement) agoraphobe, voire ermite. Les seuls contacts qu’il avait avec autrui se résumaient à ses parents et parfois au reste de sa famille : un oncle éloigné, une tante excentrique. Et d’autres individus sans importance. Il avait donc souvent comme seule compagnie ses parents. Et encore. Si seulement il leur adressait la parole comme tout enfant dit normal le ferait ! Lui, il préférait rester seul en permanence. Seul. À vivre dans son propre monde, avec tous ses jouets et ses idées étranges. Donc, il ne parlait pas beaucoup. Il était même surprenant qu’il dise une phrase complète au cours d’une journée. Il était spécial. Mais ses parents jugeaient qu’en grandissant, il changerait bien. L’adolescence n’apporte-t-elle pas le besoin inévitable de former un gang ? Pour le moment, il était un peu tôt pour en parler : il n’avait que six ans. Mais ce jour viendrait forcément. L’enfant grimaça. Sous son expression boudeuse fourmillait mille et une questions : comment allait-il tuer celui-ci ? De façon rapide ? Ou lente ? Quelle arme allait-il utiiser ? La tête bizarrement penchée sur le côté, il prit brusquement la figurine la plus près de lui. Une fille blonde aux yeux bleus. Eh bien, Barbie allait y passer. Il fixa ses yeux foncés sur la petite figurine. Ce n’était pas exactement une poupée classique ; elle était plus petite et les traits étaient plus grossiers. Le garçon sourit sans joie. Il serra le jouet dans sa petite main. De l’autre, il attrapa la seconde figurine. Sourire éclatant (dégueulasse), cheveux bruns et courts. Voici Ken. Il fit bouger ce dernier en disant d’une fausse voix grave et menaçante : « Tu dois mourir ». Ce fut le tour de la fille de parler. L’enfant parla d’une voix très aiguë, ce qui fut davantage réussi que la précédente réplique : « Quoi ? Mais… Je… Non, NON ! ». Barbie s’éloigna, Ken la suivit. Puis Ken prit entre ses mains puissantes le cou fragile de Barbie. Il serra, serra, serra. Étouffa. Tua. Théâtralement, l’enfant lança la figurine fille au loin. Il improvisa une musique « d’horreur » pour souligner la scène. Toujours avec un sourire sans joie sur les lèvres, il se leva, ne prit pas la peine d’enlever le sable collé à ses pantalons. Ken dans sa main, il courut jusqu’à une ville miniature, constituée uniquement de bouts de bois. Il s’était inspiré d’une photo aperçue à la télécristal un soir, lors d’un reportage de Flash AutreMonde traitant de la différence entre les Nonsos et les Sortceliers. L’image l’ayant le plus marqué était une très grande ville avec de colossales tours. Il ne se souvenait pas du terme exact, mais ça ressemblait à « pultigne ». Après le reportage, il avait eu tout plein d’idées pour une nouvelle histoire. Bref, dans sa ville miniature, les pultignes étaient presque aussi hauts que sa tête. Ça lui avait pris un temps fou à construire, mais peu importait. Bâtir l’environnement propice à ses histoires était primordial. Évidemment, l’utilisation (modérée) de la magie l’avait aidée. L’enfant fit courir Ken sur le sable tout en fredonnant une musique d’action. Puis il fit décoller la figurine. Sa main décrivait des arcs de cercle, des loopings. La figurine volait au-dessus des grosses tours. Il cria ensuite : « La fin du monde ! ». Avec des bruitages très répétitifs et basiques, il détruit toutes les tours, une à une, la figurine toujours dans sa main. Une fois le « carnage » achevé, il arracha la tête de la figurine et jeta les morceaux par terre. La scène venait de prendre fin.

Timothy était assis à une des petites tables du modeste café originalement nommé « Café Magique ». La sienne était posée contre une grande fenêtre sale. Le plancher, loin d’être en meilleur état que la fenêtre, était fait de grosses planches de bois. La lumière ne tenait qu’à la lumière des lunes satellites, qui venait de dehors. Ce n’était pas le café le plus accueillant de Tingapour. Mais il était peu fréquenté, ce que Timmy appréciait. Assis vers l’avant, sur sa chaise, les yeux à demi clos, il tenait à deux mains, pour se réchauffer, sa tasse de café magique. Depuis une semaine, AutreMonde gelait. Alors qu’on faisait ce qu’on pouvait pour se réchauffer. Les grands cafés tingapouriens étaient équipés d’une haute technologie avec un système de chauffage confortable. Mais au Café Magique, c’était différent, étant donné que c’était un petit commerce dirigé par une bonne femme assez faible en magie. Enfin, c’était ce qu’elle disait à tous les (rares) clients qui venaient au comptoir. « Désolée s’il fait froid, mais ma magie, je la garde pour moi. Mais prenez un bon café chaud, ça vous ravigotera ». Mais on se doutait bien que ce n’était qu’une Nonsos qui faisait de son mieux pour vivre parmi toutes les misères de la vie. Donc oui, l’endroit était froid. Et désert. Hormis Tim et la bonne femme, personne. Ça ne dérangeait pas l’homme. Même que ça l’arrangeait bien. Il n’aimait pas la compagnie. Si un autre client était là, ce dernier aurait sans doute voulu engager la conversation. Une situation à éviter. Il n’avait rien à dire de toute façon. Il n’avait jamais rien à dire, pour être exact. Se passant la main dans ses cheveux décoiffés – comme d’habitude – il serra les dents. La chaleur du café ne parvenait pas à le réchauffer. Il but une longue gorgée du liquide brûlant et un sentiment de béatitude l’envahit. Mais de courte durée. Une fois la gorgée bue en entier, le froid revint, mordant.

La bouche tirée vers le bas, il lorgna la rue tranquille, dehors. Quelques passants, sans plus. Aucun ne s’arrêtait pour boire un café ou manger un petit quelque chose en ce matin glacial. Tant pis. Ce n’était pas Tim qui allait les inviter. Brassant sa tasse blanche avec lenteur, il se replongea avec délice dans son jardin secret : ses pensées imprécises, ses histoires déjantées et sans aucun sens. Pourquoi, à l’instant, venait-il de penser à un épisode de son enfance ? Pourquoi les histoires sombres et destructives qu’il créait pour s’amuser jadis revenaient le hanter ce matin ? Était-ce un signe ? Ah oui, mais un signe de quoi ? Non, mais trop n’importe quoi. Il tenta d’imaginer vite fait une courte histoire sanglante pour lui faire oublier « l’incident ». Il tourna la tête vers la proprio’. Une bonne grosse femme en robe à pois. Si, si. La robe était rose flash et les pois, verts flash. Cela aurait pu être cocasse, mais pas pour Timothy. Il ne riait jamais de l’accoutrement des autres. Pas assez immature pour, sans doute. Et puis, quand on approchait d’un demi-siècle de vie passée, ça pouvait être très louche. Mais bon, à chacun son genre d’humour, n’est-ce pas ? Se moquer des vêtements d’autrui ne faisait pas partie de son genre à lui, c’est tout. Bon, cette histoire. Il se concentra et se visualisa en train de se lever. Et de marcher vers la femme, derrière le comptoir. De fredonner. « Voulez-vous voir mon arme, gente dame ? Allez, allez, regardez, contemplez ; Observez de vos yeux ma lame ; Oh non, cessez ainsi de pleurer ; Sinon, sans pitié je vous tuerai ». Des rimes enfantines. De son passé, de son enfance. Tous ses souvenirs d’enfance s’étaient donné le mot, ou quoi ? Secouant la tête, il reporta son attention sur son café. Qui refroidissait de minute en minute. Il vint pour boire, puis se ravisa. Il tourna derechef la tête vers la femme. Cette fois, de ses gros yeux ronds, elle le regardait. Avec un rictus, il remplaça ses yeux par des points d’interrogation. Car elle devait se poser des tas de questions au sujet de son unique client. Un client bien taciturne. Lorsqu’il avait commandé son café, c’était à peine s’il l’avait saluée. En fait, non, il ne l’avait pas saluée. Il avait juste dit : « Un café ». C’était tout. Quel effronté. Et comme l’homme n’était plus vraiment jeune, malgré cette coiffure absurde, elle ne pouvait blâmer (cette fois) la jeunesse d’aujourd’hui. Lorsqu’elle lui avait répliqué avec un sourire : « Bonjour monsieur, du sucre avec votre café ? », il n’avait même pas souri. Juste dit : « Oui ». Ce devait un homme très secret. Tim rit intérieurement, alors que son visage demeurait blasé. Elle pouvait bien penser ce qu’elle voulait, celle-là. Il ne lui adressa pas le moindre signe. Pas un hochement de tête, pas un sourire. Juste une grimace.

Soudain, l’imprévu arriva. Quelqu’un entra dans le café. Tim grommela intérieurement. Ce n’était pas le cas de la grosse femme, qui s’empressa d’accueillir son nouveau et second client de la journée. Le vieux punk baissa la tête vers son café. Il ne faisait vraiment pas chaud, ici. Prenant une gorgée du café, il se demanda s’il valait mieux remettre son manteau, pour ne pas prendre froid, quand même. Pas qu’il se souciait vraiment de sa santé. Et de toute façon, grâce à la magie, les maladies étaient vite éradiquées. Mais il n’aurait peut-être pas dû se contenter d’une chemise légère, aussi jolie soit-elle. C’est vrai, il n’accordait pas beaucoup d’importance à son apparence (ça se voyait au premier coup d’œil) mais celle-là, elle lui plaisait bien. Une chemise noire avec des rayures grises. Étouffant un bâillement, il reporta son attention au dehors. Une fine neige avait commencé à tomber. C’était beau. C’était même… romantique. Ça lui rappelait douloureusement Mary. Sa Mary, même si aujourd’hui, elle était dans les bras d’un autre. Maintenant qu’elle lui avait brisé le cœur ainsi que toutes ses illusions, il évitait l’amour comme la peste. Idem pour toutes les situations à connotation amoureuse, romantique, etc. Quant aux situations à connotation sexuelle, on n’en parlera pas… De toute façon, il finirait bien ses jours seul. Ça ne le dérangeait pas. Il l’avait toujours été, seul. Depuis le début de son existence. C’était son choix, après tout. Il n’avait pas besoin de quelqu’un dans sa vie. Il se débrouillait fort bien seul. Puis, lorsqu’il vint pour prendre une autre gorgée de thé, il se rendit compte qu’il n’en restait plus une seule goutte. Mais il gelait toujours. Il avait le choix : partir se réchauffer chez lui, ou rester dans ce café minable. La solution la plus confortable était évidemment la première option. Mais rester là où il était n’était pas si mal non plus. C’est sûr que la chaise sur laquelle son derrière était posé avait connu de meilleurs jours. Mais là, il était à l’abri du vent et de la neige, même si ici aussi la température n’était pas très haute. S’il rentrait chez lui, dans son appartement au cœur de Tingapour, il lui faudrait sortir et affronter le climat rigoureux. Bon, il allait commander un second café, puis il rentrerait se réchauffer plus adéquatement par la suite. Il se leva péniblement. Quitter sa chaise inconfortable, mais chaude, était difficile. Le visage digne d’un enterrement, il alla au comptoir, où la grosse madame nettoyait celui-ci. Il commanda d’une voix amorphe :

Il attendit, le regard vide, que sa tasse bouillante atterrisse sur le comptoir. Pendant ce temps, il observait avec peu d’intérêt les affiches collées au mur, Des affiches ternes, apparemment vieilles. Des affiches de films, remarqua-t-il. Le premier était un film commercial, très en vogue il y avait de cela quelques années : Pirates des Brumes, tourné dans l’Océan des Brumes. La seconde affiche était encore plus vieille : L’Empereur des Anneaux, un film d’action acclamé par le public. Tim allait découvrir encore d’autres films connus, mais sa commande arriva à cet instant. L’homme remercia la grosse femme d’un signe de tête et paya en même temps son deuxième café. Il s’en alla à sa table avec ce dernier, rêveur. Il sentait qu’il avait besoin de changements. Jusqu’à maintenant, la vie qu’il menait lui plaisait. Mais une espèce d’intuition lui soufflait qu’il était loin d’être comblé. Ça le rendait heureux, certes. Mais comblé ? Non. Le problème, c’était… comment changer ? Il était hors de question qu’il se mette à fréquenter des gens. Il pouvait bien sûr abandonner son poste de Haut Mage d’Omois. Ce qui était utopique. Il faisait du bon travail. Lisbeth ne le laisserait pas partir sans une très bonne raison. Peut-être qu’elle ne le laisserait pas partir tout court. En outre, il était incertain de la suite des événements, de son avenir. C’est sûr que la moitié de sa vie était déjà (loin) derrière lui. Toutefois, il lui restait au moins une bonne trentaine d’années à vivre. Voire plus. Voire moins. Ce qu’il ferait de ces années, il n’en savait rien. En quoi était-il doué ? Lui-même l’ignorait encore. Il but une gorgée de son café. Le chaud liquide descendit dans sa gorge, le réchauffant. C’était un matin comme n’importe quel autre, mais Timmy n’avait guère envie de commencer à déprimer. Ce n’était pas non plus son genre. Bien sûr, ça lui arrivait, comme à n’importe qui. Mais ce n’était pas un dépressif (à noter qu’il y a une différence entre une déprime et une dépression), malgré ses airs de dépressif. Enfin, c’était une autre histoire.

La tête posée dans le creux de sa main, il soupira. Le froid était toujours aussi omniprésent.

L’avantage d’un établissement modeste était que les prix des consommations étaient également modestes. Les clients n’avaient donc pas besoin de dépenser tout leur argent pour apaiser leur soif ou leur faim. Bien évidemment, et loin d’être à la surprise générale, la qualité desdites consommations était à la hauteur des prix offerts. Il n’était donc pas étonnant que son deuxième café soit fade. Chaud, certes. Brûlant, même. Mais délicieux ? C’était discutable. Toujours assis à la même table, à côté de la fenêtre poussiéreuse, le Haut Mage d’Omois regardait son breuvage avec réticence. Son premier café avait été, pourrait-on dire, parfait. Ou près de. Pas trop fort, ni trop fade. Cette fois, l’équilibre n’était plus. Le fade remportait la manche. Et ce malgré le sucre contenu dans la boisson chaude. D’accord, il n’en mourrait pas. N’empêche, il s’agissait là une déception. D’un autre côté, ça le motiverait peut-être à quitter l’endroit. Parlant de motivation de partir… En voici une bonne. Timmy la remarqua et se retint de ne pas soupirer d’exaspération. Un homme, jeune d’apparence, s’était avancé jusqu’à sa table. De plus, il portait des verres fumés, masquant ses yeux. Un jeune homme snob, pensa-t-il aussitôt. Cependant, après quelques secondes d’observation méfiante, l’homme se dit que, peut-être, il était aveugle. Les non-voyants ne portaient-ils pas, parfois, des verres fumés ? Quoi qu’il en soit dans le cas de ce jeune, ce dernier était venu lui parler. Une situation bien embarrassante pour le Timothy. En effet, il détestait parler. Il se contentait de réponses brèves aux questions posées, si questions posées il y avait, bien entendu. Car certains individus prenaient un malin plaisir à étaler leur petite vie inintéressante à ceux qui préféraient garder le silence lors d’une conversation. Certes, cela permettait d’alimenter la conversation. Mais quel ennui ! C’est pour ça qu’il évitait les gens. Bon, dans une grande ville comme Tingapour, difficile d’éviter les gens. Mais en général, on ne venait pas lui parler. Parfois, même, on l’évitait. Remarquez que ça le réjouissait bien. Alors quand ce grand bonhomme vint lui adresser la parole, il se renfrogna.

Sa question le fit sourire. Intérieurement, s’entend. L’autre lui posait une question. Pouvait-il s’asseoir à sa table, oui ou non ? Il lui donnait le choix. Ça lui rappelait un souvenir lointain de son adolescence. Une fois, à bord d’un des nombreux tapis magiques publics d’Omois, il avait fait la « rencontre » d’une jeune fille, à peu près de son âge. Les passagers du tapis étaient secoués de tout bord tout côté parce que le tapis en question était vieux. Enfin, plus que vieux. Archaïque, dépassé, préhistorique. Et comme il ne datait pas d’hier, parfois, on avait l’impression qu’il hoquetait. Comme ça, sans avertissement. Il se soulevait d’au moins vingt centimètres à chaque deux minutes, surprenant les passagers. Bref, alors que les occupants du tapis magique reprenaient leur souffle et un rythme cardiaque normal, à un des arrêts dudit tapis, une jeune fille embarqua. Ses traits physiques étaient flous pour Tim, mais il se remémorait avec facilité sa voix nasillarde et ô combien énervante. Le tapis était rempli à craquer et malades étaient les malheureux pour qui il n’y avait plus de sièges disponibles. Ladite fille, assez hautaine, chercha des yeux et en vain un siège. Puis elle posa les yeux sur ce jeune adolescent aux allures de zombie, au fond. Avec un sourire narquois, se souvenait Timmy, elle était venue jusqu’à lui. Et avait posé son maigre fessier sur ses jambes. Incrédule, il avait tenté de la décoller. Impossible. Elle s’agrippait à lui en riant follement. Et les ricanements des autres étaient loin de l’aider. Inutile de dire que le zombie avait très, très, très hâte de débarquer du tapis volant. Malheureusement, à son arrêt de tapis, comme la harpie était encore soudée à lui, il n’avait pu se lever. Il avait donc dû refaire le parcours entier du tapis. Le pire, c’était qu’il avait revue plus tard cette vile créature. Il s’agissait en fait d’une amie de Mary, son ex petite amie. Mais sotte comme elle était (l’amie, pas Mary), elle ne le reconnut pas et la rencontre se déroula fort bien. C’était, bien sûr, un souvenir désagréable. Il n’avait jamais compris pourquoi, mais son air boudeur et malheureux attirait les gens, au contraire de ce qu’il aurait pu penser. Il intriguait les gens. Un peu trop. Soit on se moquait de lui, soit on cherchait à comprendre le pourquoi de sa tristesse. Et de son désir de rester seul en permanence. Il se demandait vraiment quand on cesserait de s’intéresser à lui de la sorte. Quand donc on lui ficherait la paix. Un rêve bien utopique.

Pour en revenir au moment présent, cette fois, il pouvait soit accepter, soit refuser. Normalement, il aurait direct refusé. Il n’avait pas vraiment envie de causer. Surtout à un inconnu. Non, en fait, il n’avait pas envie de causer, point. Ni à un inconnu, ni à un collègue, ni à un ennemi. À personne. Et puis, de quoi parleraient-ils donc ? Mais Timothy décida d’être poli (adolescent, il lui était arrivé de ne pas répondre aux questions) et d’accepter. Il ne parlerait pas, espérant que l’autre comprendrait et s’en irait après quelques minutes. Ben quoi ? On n’avait plus le droit d’espérer ? Enfin, le message était quand même clair. Quand tu ne parles pas, c’est soit que tu n’as rien à dire, soit ça ne va pas, soit tu n’aimes pas ton interlocuteur, soit tu n’aimes pas parler. Et il est quand même rare qu’on veuille rester en présence d’un inconnu taciturne. Parfois, ça met les gens mal à l’aise, le silence. Pour Timothy, le silence lui convenait à merveille. Comme ça, pas besoin d’ouvrir la bouche. Tu te tais, plongé dans tes propres pensées. Pour en revenir à l’instant présent, le Haut Mage fit un effort pour sourire. Pour parler franchement, cela ressemblait davantage à un rictus qu’à un véritable sourire. Pas grave. Il ajouta d’une voix égale :

Il l’observa, cette fois sans sourire. Sa tête ne lui disait rien. Il était possible que ce soit un collègue, car Timmy fuyait les siens et ainsi, ne leur adressait pratiquement jamais la parole. L’Impératrice, au courant de cette… particularité, l’envoyait souvent pour des missions en solitaire. Parfois, on chuchotait qu’il s’était trompé de vocation, que le métier de Voleur Patenté, travail plutôt solitaire, lui aurait davantage convenu. C’était possible. Mais être Voleur Patenté impliquait souvent de se mêler parmi la foule, pour voler un truc. Et comme notre Tim était agoraphobe, cela n’aurait pas été super. Il cessa de regarder son interlocuteur. Il baissa les yeux, trouvant soudainement que contempler la table était très, très intéressant. En fait, il n’avait jamais été doué pour communiquer. Et même aujourd’hui, ça l’handicapait affreusement. Il avait de la difficulté à trouver les bons mots, à transmettre une idée, une pensée, un désir, un sentiment, etc. à l’oral. Quant à l’écriture, valait mieux ne pas aborder ce sujet épineux. Il avait une écriture assez particulière… indéchiffrable. Et comme l’écriture avait un lien direct avec la lecture, précisons d’emblée qu’il détestait lire. Il n’était pas un érudit. Heureusement qu’il n’était pas un Vampyr. Il aurait alors été la risée, voire la honte de la race…

Le bruyant silence se prolongeait, douce et innocente mélodie. La bouche de l’homme demeurait close. Ses yeux de raton laveur fixaient sans émotion le visage de son interlocuteur. Un inconnu, un être qui embaumait le mystère. Son identité importait peu. Connaître une personne relevait de l’inutilité la plus totale. Plus vite le Haut Mage s’éclipserait, plus heureux serait-il. Il s’avéra que ce moment arriva plus tôt que prévu. La sans doute Nonso vint vers eux, blême. Sa peau cireuse contrastait avec ses yeux d’ébène. Elle annonça d’une voix faible et rauque la fermeture de l’échoppe. Elle ne se sentait pas bien et ces messieurs seraient bien gentils s’ils partaient le plus vite possible. Le mouton noir se leva prestement, abandonnant son café. Il allait pouvoir fuir l’autre sans que cela passe pour un geste impoli. L’étranger avait sans doute mieux à faire que de suivre dans les rues de Tingapour un Haut Mage décoiffé et horriblement ennuyant. Tim jeta quelques modestes pièces de crédits-muts sur la table. Sans un regard, sans un mot, il partit.

Les rues de la cité s’animaient. Une légion de commerçants proposaient divers items, certains alléchants, d’autres répugnants, à la foule compacte. Une cacophonie de voix agressantes emplissait les oreilles du Haut Mage découragé. Il détestait les troupeaux de gens. Il tremblait légèrement, suait à grosses gouttes et respirait difficilement, fidèle à ses vieilles habitudes d’agoraphobe. Le seul point positif : jamais le punk aux lunettes fumées ne pourrait le suivre dans cette forêt hostile. Les dents serrées, Tim se mit à marcher lentement. Ses yeux fuyaient ceux d’autrui. L’homme évita une rue bondée de magasins et de gens et tomba sur une meute de tapis volants colorés. Il pouvait revenir à son appartement à bord de l’un d’eux. Le prix exigé était raisonnable, après tout. Décidé à cesser au plus vite cette torture psychologique, Timothy fonça vers un tapis noir et blanc conduit par un vieil homme. Il lança d’une voix pressée son adresse au conducteur et se recroquevilla à l’arrière du tapis volant. L’engin s’éleva avec assurance et rejoignit l’aire de vol. Timothy observait avec souci le champ humain sous lui. Soudain, des cris explosèrent à proximité. Les yeux écarquillés, le Haut Mage crut son dernière heure arriver. Devant lui, un tapis volant non identifié les chargeait à une vitesse folle. Il ne posa pas de question. Il suivit son instinct et activa un petit Transmitus bien pratique. Aussitôt, le conducteur beuglant et Tim furent transférés à terre, au milieu d’une foule paniquée. Le tapis ne survivrait pas, mais tant pis. Le Haut Mage atterrit maladroitement et se foula le pied droit. Grognant de douleur, il jura tout bas. Il leva ensuite les yeux. Le tapis fou, apparemment hors de contrôle, fonçait maintenant sur un autre tapis, conduit par une jeune et jolie blonde. Elle assistait, impuissante, à sa fin imminente. Elle n’avait pas le temps de faire quoi que ce soit. Elle hurla. Et se tut lorsque la collision l’assomma. Le soleil l’aveuglant, Timothy plissa les yeux. Il distingua des ombres pleuvoir du ciel. Un homme roux s’écrasa soudainement sur le sol. Entièrement désarticulé, il fit crier d’horreur les hommes et les femmes les plus sensibles. Une boule de chair sanguinolente. La blonde suivit peu après. Elle alla choir sur le cadavre du rouquin et, bien que son atterrissage fût moins violent, la foule comprit que l’accident lui avait été fatal. Théâtralement, les deux tapis endommagés par la violence du choc recouvrirent leurs propriétaires.

Les témoins muets observaient le macabre spectacle. Un peu à l’écart, Tim reprenait son souffle. Une inquiétude coupable d’avoir survécu se mélangeait à sa souffrance physique. Le conducteur du tapis qu’il avait miraculeusement sauvé était sain et sauf et se prosternait littéralement à ses pieds, le bénissant. Gêné, Tim lui demanda de se relever. Le conducteur s’inclina et partit rejoindre ses collègues qui avaient assisté à la scène. Se retrouvant seul, Tim chercha des yeux un visage connu, espérant qu’une âme altruiste vienne lui jeter un Reparus, ensuite de quoi il irait voir les cadavres de plus près. Il aperçut alors l’homme qu’il avait rencontré au café tout à l’heure. Grimaçant, le Haut Mage se dirigea vers lui, clopin-clopant. D’une voix faible entrecoupée de gémissements de douleur, il demanda :

« Pouvez-vous me lancer un Reparus je vous prie ? »

[HJ : Huhu, désolée du « léger » retard… ! C’est plutôt court venant de ma part, mais j’ai évité les phrases superflues x).]