Highway To Hell { Matt' }

{ Highway To Hell *
AC / DC

La journée tirait à sa fin. La clarté du jour diminuait d’heure en heure, de minute en minute, de seconde en seconde. Les Sangraves s’entraînant à l’extérieur ne se pressaient pas pour rentrer à l’intérieur. C’était la fin de Plucho, la saison la plus chaude d’AutreMonde. On tenait donc à profiter de la chaleur, élevée mais tout de même supportable, du soleil… enfin, des deux satellites lunes / machins trucs. Bref. Les Sangraves étant restés à l’intérieur, flânant dans la grande bibliothèque sangravienne, ou bien discutant un peu partout dans la Forteresse, commençaient à se déplacer lentement vers la grande salle des repas. L’heure du souper / dîner approchait et les estomacs le faisaient sentir à leurs propriétaires par maints bruits… disons ventraux. Et bruyants. Du genre pas super discret. Enfin, peu importait. Ce qui importait, c’était la joie plutôt partagée par tous actuellement. En effet, le Maître des Sangraves leur avait fait l’extrême privilège de « sacrer son camp » pour un après-midi complet, expression québécoise signifiant : « s’en aller ». Et même si Snow, son bras droit, avait pris la relève durant sa brève absence, tous les Sangraves, petits et grands, faibles et forts, non masqués comme masqués, avaient eu ce même sourire euphorique sur les lèvres lors de cette annonce plutôt inespérée ce matin même. Sourire qu’ils s’étaient empressés de dissimuler sous maintes toux TRÈS naturelles. Mais bon, Magister les avait ignorés, pour une fois, chose assez rare, vu son niveau élevé d’impatience. Donc, même si certains – certains ? Quasiment tous, oui ! – s’étaient demandés où allait Magister pour ne pas relever leurs manifestations de joie collective, la plupart avait rêvé du départ de leur Maître, prévu au midi. Enfin, ils allaient pouvoir relaxer, déstresser ! Pas essayer de s’enfuir, non, ils n’étaient pas si idiots que cela, mais au moins, profiter de cet après-midi ensoleillé.

Alors, quand l’heure prévue de l’arrivée de Magister était arrivée, et que ce dernier n’était toujours pas là… Résultat : on se retint de lever les bras en signe de victoire. Enfin, façon de parler, s’entend. Certes, les absences de cet homme démoniaque étaient assez fréquentes, mais jamais elles n’étaient aussi longues ! Habituellement, elles n’excédaient point une heure. Eh bien, les Sangraves devaient-ils s’inquiéter, ou au contraire, s’en réjouir ? En tout cas. Snow, selon les dires de quelques-uns, était allée s’enfermer dans son bureau, laissant tout ce beau petit monde faire ce qu’il voulait. Alors, chacun avait du temps libre, pour une fois ! C’était tellement… bienvenu ! Les sortceliers gris ignoraient QUI retenait ainsi leur Maître, mais ils étaient quasiment prêts à le vénérer ! Ah oui, ils l’aimaient, leur magister, c’était fou !

Le temps passa. Et toujours pas de Mag’. Étrange. Tous prirent le repas du soir en trinquant, buvant avec joie la bière importée de… Eh bien, de quelque part. La viande de quelque chose était bien moelleuse, chaude, délicieuse. Un vrai repas ! Sans ambiance triste à mourir. Sans peur de recevoir dix coups de fouet à la moindre bêtise ou au moindre mot déplacé. Et puis, les repas, à la Forteresse, étaient bien (trop) souvent silencieux. Bref, les heures s’écoulèrent et toujours pas de Maître. Surpris (mais heureux) chacun se retira peu à peu dans leur chambre respective, appréciant ce calme divin. Mais ce calme n’était que le calme avant la tempête. Car, vers minuit, Magister arriva à la Forteresse Grise. Le ciel était encre. Les étoiles s’étaient tues. La joie éprouvée par chacun en cette chaude journée s’estompait déjà dans les cœurs. Dommage.

Magister apparut donc, maculé de sang, à l’entrée de la Forteresse. Haletant, tremblant, il se laissa choir sur le plancher froid et dur. Une main crispée sur son torse musclé cachait une plaie béante. Et le liquide chaud et vermeil qui s’en échappait tâchait la pierre. Il s’en fichait légèrement, en fait. Essoufflé, il se redressa tant bien que mal, mais ses jambes risquaient de le laisser tomber d’un moment à l’autre. Son corps était parcouru de sueur dégoulinante. Une main nue, sans gant, s’appuya avec un bruit sourd contre le mur. L’autre, toujours posée fermement sur la blessure, tentant vainement de retenir tout ce sang, tremblait. Reprenant son souffle, l’homme masqué commença à marcher en direction de son bureau, cahin-caha. Sa cape, d’un gris très foncé, presque noir, se soulevait à chaque pas.

Toujours haletant, il sourit / grimaça, reconnaissant qu’il avait tort. Car pendant une heure, il était allé aux Limbes, en Enfer, quoi. Rencontrer le roi des démons. Et comme le temps là-bas filait plus vite que sur AutreMonde, la petite heure était en fait devenue… douze heures. Enfin, légèrement plus long que prévu. Mais bon, il n’avait pas besoin de se justifier. Dès demain, sa blessure serait guérie. Ou, du moins, commencerait à guérir. Avec un sourire amer, il se remémora ce qui s’était passé. Lors son bref / long séjour (au choix) aux Limbes démoniques, Magister avait demandé à voir la source de sa magie démoniaque, outre les rares objets démoniaques sur AutreMonde, comme le Trône de Silur, c’est-à-dire : le roi des démons, bien sûr. Sa requête n’avait pas eu le résultat escompté. Monsieur le roi des démons avait au bas mot MILLE audiences à gérer. Des démons de rang inférieur désiraient avoir des conditions de vie meilleures – REFUSÉ – des démons voulaient attirer des humains aux Limbes pour… s’amuser – PEUT-ÊTRE – et puis, un humain masqué demandait à le voir… ACCEPTÉ. Mais pas pour dix heures. Dix minutes seulement. Alors l’humain masqué s’était avancé, ne craignant nullement les démons autour. Et puis, il avait bien ri lorsqu’il était passé devant ceux qui attendaient. Ha, ha ! Il était V.I.P., lui ! En fait, le roi avait accepté de le rencontrer illico parce qu’il était rare que des humains s’aventurent consciemment jusqu’à lui. Et il était démoniquement curieux.

Bref, la présence de l’humain qui lui avait demandé du pouvoir, une dizaine d’années plut tôt, faisait de même aujourd’hui. Il voulait plus de Pouvoir, de Puissance ! Les objets démoniaques, placés un peu partout, étaient inaccessibles, selon lui. Alors le démon s’était amusé. Il lui avait dit : « Du pouvoir ? Eh bien, soit ! ». Et il lui avait littéralement jeté une énorme quantité de magie démoniaque, du haut de son démoniaque trône noir. Il était rare que Magister se fasse humilier de la sorte (enfin, sauf par la peste qu’était Tara Duncan… Sans commentaire) et il avait pris la chose avec colère et frustration. Un combat épique s’était engagé. Magister n’avait pas suffisamment de magie démoniaque en stock. Le cercle rouge vif, maintenant tirant sur le rouge pâle, sur son torse, le prouvait bien. Alors il perdit. Mais gagna une belle blessure. En cadeau. * Han, merci, c’est trop gentil, vous n’auriez pas dû ! * avait-il pensé lorsqu’il avait réussi, par il ne savait quel miracle de la vie, à se tirer de cet endroit maudit après des heures de quasi agonie.

Et il s’était retrouvé à l’entrée de la Forteresse Grise. En très piteux état. Heureusement que la plupart des gens dormaient, ou étaient cloîtrés dans leurs chambres, parce que si on le voyait ainsi… Adieu sa réputation de Super Demoniac Man. Enfin, il se fichait de la réputation qu’il avait. On le prenait pour un xénophobe fini, un fou, un dérangé, un drogué, même un kidnappeur… Okay, ça, c’était vrai. Mais par pour les autres… qualités citées, hein ! En tout cas. Tout ça pour dire qu’il n’avait pas vraiment envie que quelqu’un le découvre là. Et il se sentait si faible ! Sentiment qu’il éprouvait que très rarement, mais quand même… Il n’aimait pas cela, oh que non ! C’est sûr, aller dans les Limbes avait été une erreur. Le roi des démons s’était bien éclaté. D’accord, il y réfléchirait à deux fois avant de refaire cette… odyssée de la mort qui tue.

Traînant avec difficulté ses pieds – ce qu’ils étaient lourds ! – Magister parvint à retrouver un rythme cardiaque normal et son essoufflement n’était plus qu’un mauvais souvenir. Super. Comme ça, il n’attirerait plus l’attention, avec tous ces : « Hah, hah, hah » fatigués. Sauf qu’il y avait encore cette plaie. Il pissait le sang, slurk ! Pourquoi l’Auto Reparus n’était pas possible, hein ? Pourquoi ? Fallait-il vraiment qu’il endure cette douleur ? N’avait-il pas souffert assez, toute sa vie durant ? Ah non, il n’allait pas se remette à la nostalgie, cela suffisait ! Il grommela, n’ayant guère fière allure :

« Maudit sois-tu, foutu démon ! »

Le tourment de la présence,
et puis celui de l'absence.

-" Par le reparus que la blessure de mon maître soit soigner afin que le sang arrête de couler."

-" Que vous est-il arrivé maître?"

Bon, ça allait aller. Ses appartements étaient tout proches et… chiotte que ça faisait mal. Il avait très bien retenu la leçon. Pour obtenir davantage de pouvoir, il allait devoir se débrouiller par lui-même. Ça allait, il y était rendu habitué, maintenant. Se débrouiller tout seul, s’entend, pas obtenir davantage de pouvoir. Parce que, disons que ses tentatives d’obtention de pouvoir se soldaient assez (trop) souvent par de cuisants échecs. Bien souvent, quand il avait accès à un objet démoniaque, genre l’original du Trône de Silur, il se prenait une raclée de la part de son « amie » Tata… heu, pardonnez-le : Tara. Ha, ha ; ce que c’était drôle comme blague : ouuuhhh, délire total. Bref, alors qu’il s’efforçait d’avoir l’air digne en rentrant chez lui – raté, meilleure chance la prochaine fois – il entendit des bruits de pas retentir… vers lui. Chiotte. Il releva la tête, le masque noir. Certes, la personne allait certainement le guérir. Mais pour lui, adieu l’idée de dire, le lendemain : « salut, bonjour, il ne m’est rien arrivé hier, non, pourquoi, et vous ? ». En tout cas. Mag’ reconnut aussitôt son cher esclave personnel, surnommé Mat’. Haha. Mag’ et Mat’. Okay, c’pas drôle. L’homme masqué, toujours gravement blessé, ne prononça pas un mot pendant que la vilaine plaie guérissait. Il laissa échapper un soupir de soulagement, oh, à peine perceptible, puis se tourna vers le gamin, se demandant comment réagir avec lui. Le remercier ? Trop gentil de sa part. Et puis, remercier son propre esclave… On pouvait le faire, mais c’était à éviter.

Enfin. Le petit être posa une question. Une unique question. Enfantine. Innocente. Mais ô combien énervante ! Parce que quand ça va mal, avez-vous envie de raconter ce qui s’est passé à autrui ? À moins d’être un bavard de haut degré, certainement pas. Et puis, l’enfant n’était qu’un enfant. Et un esclave, de surcroît. Alors non, Magister n’avait guère envie de lui parler de ce qui s’était déroulé aux Limbes. Peut-être que ça passerait même à Hell TV, la nouvelle chaine démoniaque de télé’ : « aujourd’hui, Magister, le Maître des Sangraves, se fait humilier par le roi des démons. Entrevue exclusive avec notre souverain dans cinq minutes ! ». Donc, pour revenir à l’histoire qui nous intéresse, le masque, qui était redevenu miroitant à la suite de l’application du Reparus, vira au cramoisi. Subitement, comme ça. Ah là, là ! L’était pas content, le Maître. Mauvais signe.

« Qu’est-ce qui m’est arrivé ? répéta l’homme, d’un ton de voix menaçant. Tu veux peut-être avoir la même blessure que j’ai eue, sale môme ? »

Et toc ! Derechef persécuté, le pauvre petit. Et Magister qui ne le remerciait pas. Pas un mot de gratitude, non, rien. Le monde était cruel. Mais c’était le monde, justement ; et c’était comme ça. Alors que le maître passait rapidement devant le gosse, il s’arrêta brusquement. Il tourna la tête en sa direction, laissa échapper un « hé ! » surpris, puis revint sur ses pas. Il empoigna solidement l’enfant par le bras d’une main, de l’autre gifla avec violence sa joue. Il grinça, mécontent :

« Dis donc, que fais-tu debout à cette heure tardive de la nuit ? »

Parce qu’enfin, habituellement, l’enfant avait le droit, quand son maître était content, de veiller tard dans la nuit, mais dans sa chambre. Il n’avait pas le droit de sortir dehors. Il pouvait lire un livre, écrire, et faire d’autres trucs, mais en restant cloîtré. Alors, que fichait-il là ? Oui, bon, s’il n’avait pas été là, Magister souffrirait encore. Et alors ? Ça n’expliquait pas la présence de Matthéo en ce moment même, hors de sa chambre. C’est sûr que le maître des sortceliers gris y allait peut-être un peu fort. Mais il détestait que l’un de ses Sangraves lui désobéisse, quelle que soit la faute commise. Parfois, certes, il était indulgent et ne punissait pas la personne. Enfin, disons plutôt que la punition en question était faible comparée à d’autres. Par exemple, une telle punition pouvait être de faire la vaisselle sept jours, au lieu de se faire fouetter sept fois. Sauf que dans le cas de l’esclave enfant… c’était un esclave. Les punitions étaient plus originales. Le tout accompagné de coups violents. En fait, croiser Matthéo sans un bobo était rare. Au point de se demander s’il avait changé de maître ou si ce dernier l’avait renvoyé, chose peu probable. Quand on était un Sangrave, c’était « jusqu’à ce que la mort nous sépare ».

-" Je m'excuse maître, je n'aurais pas dû."

« Dis donc, que fais-tu debout à cette heure tardive de la nuit ? »

-" Je me suis endormis dans le parc seigneur. Je retournais à ma chambre..."

» Roh, mais ce n'est pas trop demandé, un peu de romantisme ?! (PV Matt <3)
» Séance de shopping à Tingapour (PV Lou, Matt et Tinieblas)
» Petit voyage improvisé ! [Laara, Landos, Matt] [Micro]
» hell's kitchen
» The Trap and the Hell